Short story - Fear and death

(To read this story in spanish, click HERE / Para leer este relato en español, pulsa AQUÍ)


Maybe everything happened suddenly, without any warnings. Or maybe it lasted weeks, even months. To say the truth, I haven’t a clue.  

For the past two weeks, I was inside my own house; most of it due to a traumatism caused while I was playing soccer. A small accident, but almost ten days of relax. I had got enough food, so it was neither necessary for me to ask a neighbor for help, nor contact my family.

I didn’t watch TV or put on the radio. I chose to read, to relax, and continue writing a small novel (started several years before). My almost absolute solitude doesn’t let me know about the origin of this evil, more lethal and contagious than the Black Death. 

I remember to listen hearing in the news a small part of it. I didn’t give it much attention, though. Who would?

I can hear them, hitting and scratching the entrance door with an inhuman –because there isn't any humanity left inside those creatures– craving. They cry, they moan… They are anxious to make with my body a formless tangle of flesh, blood and bones. And I wish they would make it, so the terror could finally end.

For an instant I think I can hear a brief sound from the phone, as if at any moment someone would call. Alas, that’s impossible; both the phone and the electrical lines have been down for two days.

A coward; that’s what I am. If not, I would have cut my veins using a knife, or I hung myself from a rope. Even so, I’m sure that if I had a gun, my brains would be decorating the walls.

The door starts cracking, unable to withstand the battering of the abominations. I want everything to stop.

I enter into the bathroom and lock the door. Not a great barrier, I realize that. I look around searching for something useful. A tool that can be used for escape… one way or another…

There’s nothing.

They cross the entrance searching for me, smelling the air like hounds. In no time, they are located on the other side of my barrier. I’m sure that it’s only a matter of time.

The door is bursting.

When I can finally see them, the truth becomes clear in my mind. Two weeks ago I came home, yes… And two weeks ago, I died. Alas, as many others, I came back to life –or to something similar– and I tried to go back to my normal life. Then I read books that I wasn’t able to understand, I wrote drawings instead of words, and I cried without tears for my lost humanity.

The hunger, the despair, the loneliness… I don’t know which of those made me forget everything. The reality –my perception of it– altered enough to see men as monsters, and to see monsters, to see me, as men. 

I think I can recognize the man leading the gang: Thomas Yeats, from the fourth floor. He carries a blood-covered axe, and swings it over my head. The end, finally, is near.

'Gaaaaah… 'I say in a futile effort to thank him for his imminent action.

The axe falls. My skull breaks in two parts, and I’m dead –dead, forever– even before I touch the ground. 

The fear is gone.



(Thanks to Daniela Huguet Taylor, David Prieto and Germán Sánchez for their help.)

(Mis agradecimientos a Daniela Huguet Taylor, David Prieto y Germán Sánchez por su ayuda.)

Relato - El miedo y la muerte

(To read this story in english, click HERE / Para leer este relato en inglés, pulsa AQUÍ)

Puede ser que todo ocurriera de golpe, sin avisar. Quizá fuera un proceso de semanas, o incluso de meses. La verdad es que yo, al menos, no lo sé. 

Llevaba casi dos semanas recluido en casa, la mayor parte de ellas por culpa de un esguince que me hice mientras jugaba un partido de fútbol; un pequeño tropiezo que me supuso diez días de descanso, lo admito. Disponía de suficiente comida como para no tener que pedirle a ningún vecino que me trajese algo, y tampoco contacté con mi escasa familia en pos de que no se preocuparan por mí. 

Apenas encendí la televisión en ese tiempo, ni tampoco la radio. Preferí leer, descansar y seguir escribiendo una pequeña novela que había comenzado varios años antes. Mi casi total aislamiento no me permite discernir el origen de aquel mal que se iba extendiendo con mayor rapidez que la mítica peste negra. 

Recuerdo haber escuchado el fragmento de una noticia que ya hablaba de eso. No presté mucha atención, claro. ¿Quién lo hubiese hecho? 

Oigo cómo golpean y arañan la puerta de entrada con un ansia inhumana –pues nada humano existe en las criaturas que se encuentran al otro lado–, gritando, gimiendo…, deseando convertir mi cuerpo en un amasijo de carne, sangre y huesos. Casi quisiera que lograran atravesarla y me alcanzasen.  Así la angustia acabaría. 

Por un instante, el teléfono parece emitir un breve sonido, como si en cualquier momento alguien fuese a llamar. Pero no sucedería; las líneas telefónicas y eléctricas hace dos días que no funcionan. 

Soy un cobarde, lo admito. De no serlo, ya me habría cortado las venas con un cuchillo de cocina, o me encontraría colgando de una soga en el salón. Aunque estoy convencido de que, si tuviese alguna pistola, me habría volado ya la tapa de los sesos. 

La puerta cruje, aparentemente incapaz de soportar durante mucho más tiempo el envite de las abominaciones. Quiero que todo acabe. 

Entro en el baño y pongo el pestillo. No es que sea una formidable barrera, de eso me doy cuenta. Miro a mi alrededor, buscando algo que me sirva para huir… de una forma o de otra. 

Y no hay nada. 

Cruzan la entrada, buscándome. Olisquean el aire, como perros de presa, y no tardan en llegar ante la débil barrera tras la que estoy. Sé que me quedan segundos. 

La puerta estalla. 

Cuando los veo, todo llega a mi mente de golpe. Hace dos semanas desde que me encerré en casa, sí… Y hace dos semanas desde que morí. Luego, como tantos otros, regresé a la vida –o a algo muy similar– e intenté retomar mi rutina. Ojeé libros que no podía leer, escribí garabatos en lugar de palabras, y lloré sin lágrimas por mi humanidad perdida. 

Si fue el hambre, la desesperación o la soledad lo que me hizo olvidar todo, eso no sabría decirlo. La realidad –mi percepción de la realidad– se alteró tanto que veía a los hombres como monstruos, y a los monstruos, a mí, como hombres. 

Me parece reconocer al individuo que encabeza la comitiva: Thomas Yeats, del cuarto.  Lleva un hacha cubierta de sangre, que levanta sobre mi cabeza. Todo va a terminar, por fin. 

–Gaaaaah… –digo, en un inútil intento de agradecer su inminente acción. 

El hacha cae. Mi cráneo se parte en dos, y yo estoy muerto –definitivamente muerto– antes de tocar el suelo. 

Ya no tengo miedo.

Reseña - Proyecto AC7

Un futuro distópico es el marco de esta aventura futurista que nos muestra el escritor madrileño Igor Hernández en las páginas de Proyecto AC7.

El libro nos presenta un mundo que vive en una aparente paz. Sin embargo, bajo una capa de mentiras y ocultación, los lectores irán descubriendo que nada es lo que aparenta. Tráfico de armas, secuestros, grupos terroristas (¿o libertadores?) e incluso misticismo son los elementos con los que Igor nos hace navegar por la narración.

Cabe destacar el final. Aunque no voy a contar nada del mismo, sí os adelanto que se trata de una apuesta muy arriesgada por parte del autor. Un giro que no dejará a nadie indiferente.

Sería un desperdicio que un mundo socialmente tan complejo no se desarrollara más allá de esta historia y, por suerte, no hace mucho ha salido una nueva novela, División Escorpio, cuya trama se desarrolla en este mismo futuro (aunque algunos años antes, si no me equivoco). De esta última no puedo aún opinar, pues no la he leído, pero ya caerá.

Podéis ver más cosas acerca de este escritor en su blog, http://azulescorpio.wordpress.com/. Y, claro, pinchando en las imágenes accederéis a la página de Amazon de Proyecto AC7.